И вот мы уже идем довольные домой, в мыслях прикидывая, сегодня он Аполлон или Нарцисс, но вот какая незадача - стоит его нам примерить после покупки, то выясняется, что в плечах он узок, в талии он жмет, да и цвет мягко говоря неудачный. Но сдать его в магазин мы не можем - самолюбие играет - как так простой манекен скроен ладнее нас. Вот и приходится отдавать его в местное ателье, портнихе, которая помнит нас еще мальчиком с просьбой "подшить по фигурке". И из модной вещи получается... ну ... что-то. И мы с печальной улыбкой пару раз, когда никто не видит, меряем его перед зеркалом, пытаясь дать ему второй шанс, но рано или поздно плюем на это и заталкиваем помятый, перешитый вдоль и поперек костюм куда-нибудь на антресоль и благополучно забываем о нем.

Самое печальное, что так повсюду.  "Заграничные костюмчики" смущают головы наших "простых" обывателей в ГосДуме, в министерстве образования, в культуре. Ладно бы, если они "примеряли" их только на себя, мы бы это благополучно пережили, но некоторые особо "ушлые" решили, зачем везти их через столько морей и океанов, если "пошивать" их можно прямо здесь, на местном материале, благо "местные" не слишком ... хм ... избирательны.

И вот уже первые полосы пестрят громкими заголовками, интервью текут сладкой патокой, а модные показы превращаются в искрометные шоу, где яркие цвета заслоняют собой солнце, где в их лучах люди начинают искать, а главное (!) находить смысл, суть и понимая причины происходящего. Это пробуждает в них уже позабытые мечты, в которых, они на сидя на блястящей ракете, обгоняют весь загнивающий буржуйский континент, и бросая свой снисходительный взгляд, будто нехотя, показывают свою пролетарскую "дулю".

Жалко, правда, что сквозь все это, никто не замечает, или не хочет замечать, маленького оборванного мальчика, который звонко хохочет, дергает маму за руках и сквозь слезы тыкает в это свой грязный пальчик со словами: "А король то, голый! А король-то, голый..."

Занавес...